Утро. Второй снег...

Город напоминал плоскими крышами домов неухоженных мужчин, которые не следят за своей внешностью и которым наплевать, что про них думают окружающие. Крыши выглядели, как плечи пиджаков на которых неопрятными островками лежала перхоть. Так и хотелось подойти, чтобы попросить её владельцев уделить себе минуту внимания и привести себя в порядок.
Но этот полуторамилионный город-мужчина, наполненный непонятным снобизмом и гордый за свои первые аляписто-стеклянные высотки никого не слышит, тем более меня. Ведь он считает, что я такой же, как он, раз сижу у него во внутреннем кармане пиджака и с высоты четырнадцатого этажа пытаюсь осуждать его неухоженность.
Странный этот ночной первый снег, а может просто я его не понимаю, так как меня не ждут на лоджии лыжи, у меня не пылятся в кладовой коньки. Стыдно, но у меня нет даже санок для внучки, которая скоро приедет.
А сверху опять начали падать чешуйки снега... Уже второго за эту осень...