Кристина Эбауэр

Кристина Эбауэр

[Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть эту ссылку]

Это когда

Это, когда вместо перины — гравий, это, когда вместо объятий — плети.
Это, когда нежную душу брали, рвали, смеясь, грязные злые дети.
Или игра, или дурная шутка, или Земля вертится еле-еле.
Это, когда станет немного жутко жить и дышать в собственном рваном теле.

Или зашить, долго лечить и нянчить и привыкать к выдуманным движеньям.
Это, когда видишь, что всё иначе, что не всегда верующий блажен. Я
сделаю шаг, выплюну наземь горе, сделаю шаг, часто меняя лица.
Это, когда сердце застряло в горле, это, когда сердце забыло биться.

Бесится боль венами-кружевами, ночь коготком шкрябает по пластинке.
Это, когда вроде еще живая, но вместо рук — две угловатых льдинки.
Это, когда после холодных клеток мчишься наверх, чтобы как можно выше.
Это, когда жизнь календарным летом рвется к концу, зная, что время вышло.


Теперь

кто ты теперь, издавший последний вздох,
маленький принц с цветущей в зрачках гвоздикой,
вовремя неизученный парадокс,
ветреный, неприрученный, злой и дикий…
кто ты теперь? я выйду тебя смотреть,
выйду искать того, кто остался в прошлом.
белую площадь пусть заливает медь
солнца. мы будем стойкими, мой хороший.
небо в тебя влетело товарняком,
земли захвачены, флаг как улика воткнут.
кто ты, поющий ласково ни о ком,
пьяница, променявший себя на водку…
кто ты теперь? ты, тот, что вечно прав,
тот, что мне вытряс душу и сделал слепок,
мой одинокий, мой сумасшедший граф,
верящий в искупление напоследок…
нам открывались лица, дороги, бог,
нам было шесть, и десять, и двадцать с лишним,
ты подставлял мне теплый уютный бок
и позволял не думать, не знать, не слышать.
кто ты теперь…заливший водой очаг,
бросивший всех, и правых, и виноватых,
несший мою вселенную на плечах,
кто ты, мой обезумевший гладиатор…

ты, получивший право идти вперед,
вызубривший законы еще в плаценте…
кто-то тебя обнимет и заберет
из моего центра.

спасибо, Вольфович, оч понра...

Рад, Море. [Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть это изображение]

Спасибо!!!

Дорогому Д.

Мой дом на той стороне реки качается во хмелю,
мой друг коснулся моей руки, как будто сказал «люблю»,
мой голос, смешанный с хрипотцой, покинул мою гортань,
мой друг молчит и глядит в лицо, а слышится «перестань».

Да, я-то что? Это дом трясёт, и кружится голова.
Да, я-то что? Это горло всё! выплевывает слова…
И я почти не пыталась петь и пить, это просто сон.
Мой друг не любит меня теперь, но гладит моё лицо.

Мой мир на той стороне почти распался на образа,
мой друг мне молча сказал «прочти», рукою прикрыв глаза,
и я прочла на изнанке век такую галиматью…
Мой друг – единственный человек, проживший от «love» до «you»

Он отвечает на мой вопрос, смеется, хоть не смешлив,
мой друг коснулся моих волос и слабо кивнул «пошли» –
мой сон кончается за углом, построенным на углу,
и мне ни капли не повезло, что друг мой совсем не глуп.

Он точно видит меня насквозь, но правды не говорит.
Мой дом качает, я слышу «брось» и прячу себя внутри,
на дом на той стороне реки бросается тишина…
мы с другом видимо двойники, скрестившие имена.

Мы точно встретимся через век, нам будет побольше лет,
мой друг единственный человек, умеющий пожалеть.
Надежды вертится колесо, мечта замыкает круг,
мой друг целует меня в висок… как жаль, что он только друг…

Канатоходки

...это песня...
коту нравится

девочки не умеют играть в войну
девочки ходят парами и толпой
если их кто-то бросил и обманул…
девочки не умеют стрелять в упор
девочки пьют текилу и мятный чай
любят гулять по крышам
девочки плачут тихо и по ночам
чтобы никто не слышал


Это старая песня о том, как срывает с орбит
все миры одновременно. Время застыло на старте.
Милый мальчик жует мятный орбит и тихо скорбит
о потерянной юности и не дарованной стати.
Эти девочки вечно смеются, приходят поздней
и приносят букеты кишащих жуками ромашек.
Как и та, что шагала так смело, как будто под ней
не канат, а широкое поле все манит и машет
тем же глупым цветком, что укрылся в её волосах,
той же острой травой, что так больно царапала ноги.
Этим девочкам лишь бы подольше над бездной плясать
на своей неустойчивой узкой канатной дороге.

Это старая сказка о том, как, читая письмо,
милый мальчик всплакнул, помолчал и торжественно скомкал
непонятные буквы «л ю б л ю н е н а в и ж у т ы м о й»,
непонятные фразы о мелких сердечных осколках.
Эти девочки – феи лесов или дети степей,
или может подруги небес и рабыни каната.
И куда же тем девочкам-феям деваться теперь,
когда снизу кричат, что плясать на канате не надо.
Это глупо, подумают девочки, это не в счет,
это так же как в письмах: подчеркнуто, жирно, курсивом.
И застывшее время обратно к нулю потечет,
и они затанцуют над бездной, легко и красиво.

Боюсь что не в жилу я ... Честно говорю - с трудом дочитал! Очень уж много букафф!
Вольфыч! Ты ж писал совсем недавно в одном из комментов (цитирую):

"Что хотелось бы добавить. Для меня идеальная поэтическая форма - двенадцать строк. Далее моя ограниченная по объёму оперативная память начинает протестовать, если нет сюжета. Даже красота поэтических изысков не вдохновляет. Ленив я!"

Я вот сейчас испытал примерно то же самое. Наверное, это интересные, может быть, даже очень талантливые стихи, не спорю ни грамма, но сам вот так воспринимаю (каюсь)!
На мой взгляд тут всё размахнуто до предела, а идеи в принципе можно выразить в двух-трёх катренах! Мне всё ж таки больше нравится, когда мысли вложены в более сжатые образные формы - внутренне ёмкие, но внешне менее громоздкие!

"Бей, только гитару не тронь!" (из к/ф "Республика ШКИД")

Sir-Andrey пишет:Боюсь что не в жилу я ... Честно говорю - с трудом дочитал! Очень уж много букафф!
Вольфыч! Ты ж писал совсем недавно в одном из комментов (цитирую):

"Что хотелось бы добавить. Для меня идеальная поэтическая форма - двенадцать строк. Далее моя ограниченная по объёму оперативная память начинает протестовать, если нет сюжета. Даже красота поэтических изысков не вдохновляет. Ленив я!"

Я вот сейчас испытал примерно то же самое. Наверное, это интересные, может быть, даже очень талантливые стихи, не спорю ни грамма, но сам вот так воспринимаю (каюсь)!
На мой взгляд тут всё размахнуто до предела, а идеи в принципе можно выразить в двух-трёх катренах! Мне всё ж таки больше нравится, когда мысли вложены в более сжатые образные формы - внутренне ёмкие, но внешне менее громоздкие!

"Бей, только гитару не тронь!" (из к/ф "Республика ШКИД")

Ну, такой я вот непостоянный!:-) Люблю короткие формы, но, поэзия, она как зараза, не знаешь, чем заболеешь. Попробуешь один раз прочитать и это уже как воздух, нужно этим дышать.:-) Есть у этой девушки глубина. А какие образы! Кстати, я её на НГ нашёл, естественно, не признана широкой общественностью.:-)) Вот её страничка: [Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть эту ссылку]

и я вот... заболела )) второй день читаю, прямо объедаюсь, словно в блокаду - тортом киевским... "моя прелесть!"... ))

Здесь все очень творчески икрасиво,спасибо,Вольфович,спасибо,Море и Кристине спасибо!

(
случайно наткнулась на...
[Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть эту ссылку]

предлагаю убрать стихи данного автора из Библиотеки.
почему...?
никак вот не полюблю лит. проституцию...
а вы?

Ань, то ли я совершенно не поняла ситуацию... то ли... не поняла ))
какое отношение имеет сайт знакомств к литературной проституции?
и если кто-то разместил где-то стихи автора, то при чем тут автор?

Ana пишет:(
случайно наткнулась на...
...

а случайно - эт как?)
и
да
Ань, поясни плз
про проституцию... литературную...
там на лавпланете сама Кристина штоль?

о_О

нет, это не сама Кристина... просто кто-то процитировал ее себе в угоду...
а даже если бы и была... так что же?
словом, да, Ань, объясни, а то я по-прежнему не понимаю...

)))Денис, со "случайно" случайно получилось...)
просто иногда просматриваю, где еще автор в инете публиковался... вот и наткнулась в ночи...) мне это напомнило некую гебу с НГ, которая с помощью своих любовных вирш окучивала кучу) сайтов знакомств... и все это пахло ну, как-то совсем не литературой...

Нат, я ж не против сайтов знакомств, я ж за нашу Библиотеку...)
но, может, и погорячилась...
[Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть это изображение]

ну Ань... при чем тут автор???

Ну, Нат, автор у нас тут при всем и при всех...
вот только не получилось бы из Библиотеки без библиотекарей... дублирование "Не для рецензий"...

Ничего не понял! Сегодня первое апреля? [Вы должны быть зарегистрированы и подключены, чтобы видеть это изображение]

Понял, что уже час ночи.

* * *
Милая, поздно плакать и отпираться, и
вряд ли теперь посмотрит на нас с тобой
та, что спасает девочек «до пятнадцати»,
к ним приходя во сне, заглушая боль.
Та, чьих имён не помнят,
чьи волосы расплелись.
Та, чьи глаза желты, как осенний лист.

* * *
Бабочка-однодневка, моя Сюзанна,
волосы – мёд, глаза одинокой лани.
Ты обращалась к Богу, но он всё занят
и не исполнит глупых твоих желаний.

Бабочка, мир твой – каменный лабиринт
и подношенья для желтоглазой девы.
Будешь кричать: «Пожалуйста, забери
всё! Но с моей красой ничего не делай!»

Милая, поздно плакать и ждать чудес
и ни к чему срезать золотые кудри.
Ты продолжаешь жить и дарить секунды
той, чьи слова пусты, как сгоревший лес.

* * *
Бабочка-однодневка, моя Сесилия,
волосы – смоль, глаза зеленее моря.
Ты продолжаешь верить в её всесилие,
той, что когда-то стала причиной мора.

Зубы сцепить, ладони сильнее сжать
и прокричать, заведомо в пустоту:
«Плетью секи, несчастьями поражай,
но сохрани небесную красоту!»

* * *
Птица ветров, чужая, святая Бэлла…
что тебе сделка, если уже на дне,
если любимый, путаясь в простыне
душу свою вышвыривает из тела.

Сделаешь всё, чтоб выдохнул…улыбнулся…
будешь ночами молиться на желтоглазую:
«Дай ему свет… Давай, воскреси, как Лазаря!
жизнь моя стоит музыки его пульса…»

Видишь, как неестественно и неправильно
время стоит на месте, вплетаясь в кружево
глупых вопросов:
– Чья ты такая?
– Мамина.
Папина, дядина, в общем, совсем ненужная.

Девочка-перевертыш. Самой-то верится
в то, что болты завинчены, все закончено,
в то, что однажды снова увидишь мельницу,
домик, полянку, синие колокольчики?

Косы не чесаны, личико не накрашено,
руки в карманах курточки апельсиновой,
вздернутый носик.
– Чья ты такая?
– Сашина.
Пашина, Петина, в общем, как все, бессильная.

Пальчики словно двадцать стеклянных палочек,
кажется — прикоснешься и все сломаются,
будет играть не в ноту, ходить вразвалочку.
– Чья ты такая?
– Вам-то какая разница?

Чертова кукла, выветрена и брошена,
выплакана из сна своего глубокого.
Девочка-одуванчик без слов о прошлом и
будущем.
– Значит, чья ты такая?
– Богова.

1:
Он приходит ко мне, то с Мартини, то с травкой,
он приходит ко мне, чтобы слаще спалось.
Это странные дни, это реслинг и рафтинг,
это запах надежды и темных волос.

Он таскает меня за собой по перронам,
он сжимает запястья мне до синяков.
Он смеется негромко и дышит неровно,
словно где-то уже далеко-далеко.

пр:
Он приходит ко мне, будто я не чужая,
будто рядом других не достаточно жертв.
Он приходит, а утром опять уезжает.
Смех, перрон, синяки – постоянный сюжет.

2:
Он приходит ко мне, лишь тогда, когда нужен,
он читает меня как бессвязный рассказ.
Он приходит, и мир мой всё уже и уже,
он идет, а за ним волочится тоска.

Полупьяный дурман, сладковатый, как будто
заполняющий комнату, запах сигар.
Он приходит, живет, может, любит, а утром
по привычке пускается снова в бега.

пр:
Он приходит ко мне, лучший друг алкоголя,
через десять недель, через три, через две.
Как ребенок кривится и плачет от боли,
чтобы утром опять повзрослеть, зачерстветь.

3:
Он заходит в мой дом, забывая разуться,
он уходит с утра, забывая меня.
Только мне всё же проще быть с этим безумцем,
чем его на кого-то другого менять.

Мы, наверное, слишком друг в друга впитались,
зацепились, запутались, просто срослись.
Через пару веков дряхлый скорченный старец
будет также входит в мою глупую жизнь.

пр:
Он приходит ко мне, то с Мартини, то с травкой,
он приходит ко мне, чтобы слаще спалось.
Это странные дни, это реслинг и рафтинг,
это запах надежды и темных волос.

Он приходит ко мне, будто я не чужая,
будто рядом других не достаточно жертв.
Он приходит, а утром опять уезжает.
Смех, перрон, синяки – постоянный сюжет.