Оконопись

1. Утренняя

В густую малахитовую зелень
Макнулась кисть июньской суеты
И неземным касаньем – еле-еле –
Наметила рассветные черты,

Что тут же тают, неизобразимы,
Как на иконе несказанный свет,
Вбирающий бесчисленные зимы
Теплом и краской бесконечных лет.

И в день седьмой, в воскресную дремоту,
В чей вязкий плеск душа погружена,
Ныряя то в графит, то в позолоту,
Переплетая сны и времена,

Запутавшись в рассветных вариантах,
Выводит небо кружевную вязь…
И ходит дождь на цыпочках-пуантах,
Спугнуть твое дыхание боясь.

2. Дневная

Вновь обернулась осенью весна,
Разлив мигрень трамвайного трезвона.
В оконной раме – города икона –
Болотно-дождевая белизна

Уютного помойного пейзажа,
Разбавленная светом фонарей.
В ней жизни текст читается острей,
А вкус бессилья – тщательней и гаже.

А ты его теперь попробуй сплюнь.
Прицелил в урну, а попал в июнь.

3. Вечерняя

В этот вечер, где правят башкирски раскосые сны,
Затуманенный мозг разрывая на мелкие клочья,
Когда мысли и звезды так необъяснимо грустны,
Я гляжу сквозь окно, подчиняясь законам бесстрочья.

Я гляжу в пустоту, вознамерясь себя же познать,
Как глядит астроном на мерцающий лик небосвода,
Только тщетны надежды: круги превращаются в гладь
После мысли, нечаянно брошенной в Вечные Воды

Бесконечной тоски, называемой нашей судьбой.
Где вопрос, где ответ, не понять бедной памяти. Что ж нам
Так архангел спешит, оглушая Призывной трубой,
Приоткрыть что-то вечное в самом пустом и ничтожном?

4. Ночная

Мы живем, не чувствуя себя,
Словно обгорелые поленья.
Пала ночь, бесследно погребя
Под собою наши сожаленья.

Лишь окна мерцающая дрожь –
Тот кусочек памяти поблекшей –
Колет в вену во спасенье ложь,
От которой поутру не легче.

Лунных нот безмолвную игру
Ночь озвучит шагом торопливым.
Тот прохожий завтра поутру
Тоже будет выглядеть счастливым.

Где-то в мире стонут поезда,
В черном небе выкликают Бога,
Словно просят Страшного Суда.
Скоро, скоро. Потерпи немного.

5. Короткое дыхание

Когда ноябрь в предбаннике зимы
Обдаст тебя холодною лоханью,
Срывается то в ругань, то в псалмы
Стихов твоих короткое дыханье,

Да с треском – в прозу, словно в смертный грех,
Сквозь первый лед стихов (как он непрочен!),
И слушаешь в окне собачий брех,
Как глас души, прорвавший холод ночи.

Хватаешь жизнь стихом, как воздух ртом,
Но каждый вдох все реже и короче,
И лист зимы… Не ведая о том,
Что ты стихом твоим давно прос(т)рочен.

6. Заключительная

Ночь рисует меня черной кистью в раскрытом окне,
Мой размытый овал заполняя своей пустотой.
Все, что было со мной, не иначе, привиделось мне.
И наброскам моим кто-то шепчет тихонько «постой!»

Те глядятся в меня, в свой же – черт побери – прототип,
И, увидев свое отраженье, сигают быстрей,
Чем от ладана черт. Вот бы точку отсчета найти б,
Чтоб увидеть на миг перспективу во тьме фонарей –

Серых дней – проводов – телеграфных столбов – черных шпал –
Всех ломтей нашей жизни на черном подносе судьбы,
Объяснить для себя, что же ты так упорно искал,
И ответить себе, не был ты до сих пор или был.

И быть может, что ты распахнешься огромным окном,
Перестав отражать лампы свет и размытый овал
Над столом в тишине. И тогда Триединство в одном,
Словно майский салют, обратит твое слово в Слова.

"И ходит дождь на цыпочках-пуантах"-гениальная находка!
хорошие стихи Толя...очень даже...

Стихи щедро насыщены свежими образами и, будучи простыми по форме, достаточно глубоки и многоплановы, чтобы дать пищу уму.
Напрасно Вы боялись их показывать.
Единственное... Мне показалось, что во второй строфе первого стихотворения Вы немного перемудрили.

На мой взгляд очень много слов... заменяемых... что не есть гуд... особенно это видно в последней строфе 6-го стихотворения... эти "пятнашки" можно переставлять без конца...

ИМХО

P.S.
опрос... некуда нажать...

Сереж, спасибо. Насчет гениальности не уверен. Время покажет.

Kuzma пишет:
Напрасно Вы боялись их показывать.

Я не боялся. Вы не так поняли. Эти стихи уже выложены в сети, я получил на них отклики. Алексей хотел увидеть мое "лицо". Вот одно из "лиц", если ему интересно.

Kuzma пишет:
Единственное... Мне показалось, что во второй строфе первого стихотворения Вы немного перемудрили.

Возможно. Когда мудришь, иногда перемудриваешь. Хотя я часто так пишу, видимо, это мое "лицо": инверсии и такого рода конструкции.

Ana пишет:На мой взгляд очень много слов... заменяемых... что не есть гуд... особенно это видно в последней строфе 6-го стихотворения... эти "пятнашки" можно переставлять без конца...

"У нас незаменимых нет" (И. Сталин) -
А переставляйте на здоровье, если можно так сделать.

Ana пишет:P.S.
опрос... некуда нажать...

а куда бы Вы хотели нажать?