Вновь, как мираж, мне улица видна,
И мною овладела рифмокома.
Хочу её давно послать я на,
Она же ни в какую прочь из дома.

Стихи мои, забытые давно,
Лежат на полке пылью многослойно.
Ищу я в голове двойное дно,
Послать себя б туда, где так спокойно.

Замёрзли рифмы, отморозив слово,
Строки замёрз журчащий ручеёк.
Вот потому мне даже "на" херово,
Что лучше Бродского я выдумать не смог.

Покину кокон холодильника поспешно.
Мечусь, как бабочка у летнего окна.
К стихам пойти? Забыт я ими, грешный.
Придётся вновь себя послать туда же - на...

Что Вам ответить, строгий критик tschüss?
Я переплюнуть Бродского не тщусь
полустишками качества неброского.
Я не поэт - не больше, чем учусь.
Прошу простить, что я свою мочу с
дешевой придурью пытался "слить" "под Бродского".
Мне графоманский не избыть наив.
Вы вправе слать меня и на ..., и в ...

Йорик, а у вас тоже на... Похороны Бобо...?

Туплю, не понял смысла вопроса. В эпиграфе что-то не так напечатано? Или у вопроса есть подковырка?

Нет подковырки, но... есть стихи Бродского... "Похороны Бобо"...

- 1 -

Бобо мертва, но шапки не долой.

Чем объяснить, что утешаться нечем.

Мы не приколем бабочку иглой

Адмиралтейства - только изувечим.


Квадраты окон, сколько ни смотри

по сторонам. И в качестве ответа

на "Что стряслось" пустую изнутри

открой жестянку: "Видимо, вот это".


Бобо мертва. Кончается среда.

На улицах, где не найдешь ночлега,

белым-бело. Лишь черная вода

ночной реки не принимает снега.

- 2 -

Бобо мертва, и в этой строчке грусть.

Квадраты окон, арок полукружья.

Такой мороз, что коль убьют, то пусть

из огнестрельного оружья.


Прощай, Бобо, прекрасная Бобо.

Слеза к лицу разрезанному сыру.

Нам за тобой последовать слабо,

но и стоять на месте не под силу.


Твой образ будет, знаю наперед,

в жару и при морозе-ломоносе

не уменьшаться, но наоборот

в неповторимой перспективе Росси.

- 3 -

Бобо мертва. Вот чувство, дележу

доступное, но скользкое, как мыло.

Сегодня мне приснилось, что лежу

в своей кровати. Так оно и было.


Сорви листок, но дату переправь:

нуль открывает перечень утратам.

Сны без Бобо напоминают явь,

и воздух входит в комнату квадратом.


Бобо мертва. И хочется,уста

слегка разжав, произнести: "Не надо".

Наверно, после смерти - пустота.

И вероятнее, и хуже Ада.

- 4 -

Ты всем была. Но, потому что ты

теперь мертва, Бобо моя, ты стала

ничем - точнее, сгустком пустоты.

Что тоже, как подумаешь, немало.


Бобо мертва. На круглые глаза

вид горизонта действует, как нож,

но тебя, Бобо, Кики или Заза

им не заменят. Это невозможно.


Идет четверг. Я верю в пустоту.

В ней как в Аду, но более херово.

И новый Дант склоняется к листу

и на пустое место ставит слово.

1972

т.е. на таких стихах (и даже цитате), которые... настолько больно... о ней... о себе и о своем вот... складывать... всегда получится... мимо...

ИМХО

Ana пишет:

т.е. на таких стихах (и даже цитате), которые... настолько больно... о ней... о себе и о своем вот... складывать... всегда получится... мимо...

ИМХО

А говорите, нет подковырки! А вот она подковырка-то. Ну, во-первых, благодарю за стойкое и бескорыстное просветительство Я ведь не знал об этом стихе ни слова. А вот же, оказывается есть такой автор и стишок. Теперь знаю.
Во-вторых, у меня, Аня, НЕ на похороны Бобо. (Хотя какая Вам разница!? Правда? Да мне ведь и не больно, поскольку я чурка бесчувственная.) Я никогда не переводил свои убогие тексты с русского на русский, и теперь не стану пояснять, в чем разница между процитированным Вами шедевром и его убогой тенью.
В-третьих, я не претендую на Нобелевку и не ломаю табуреток, понимая, что Александр Македонский - великий полководец, а Иосиф Бродский - великий поэт. И прекрасно осознаю и признаю свое убожество стихоплетческое, за которое Вы так старательно меня... хвалите. (См. ответ на первый к сему тексту коммент.)
В конце концов, ну, наберитесь духа и скажите мне то, что Вы давно хотите сказать и что косвенно просвечивает сквозь Ваши отзывы в мой адрес. Хотя, опять же, в принципе, зачем оно Вам нужно!?